Teníamos seis o siete años, pasábamos horas a través de la reja de mi casa tomados de las manos, tú en la calle y yo dentro. No recuerdo si hablábamos. Sobre tus hombros brillaba con el sol una sutil alfombra de cortos vellos color ámbar. Mis manos descubrieron que por el costado de tu vestido podían entrar y posarse en tus omóplatos triangulares, pronunciados, duros y suaves. Aún recuerdo tu olor a tierra y vainilla.

También recuerdo que jugaba al trompo en tu vereda, frente a mi casa. Tú jugabas con mi hermana y no me mirabas. Nunca entendí que tuvieras momentos en los que yo no existía, entonces apareció un chevrolet color crema y corrí compitiendo desde la vereda mirándote de reojo para confirmar tu atención. La propia atención perdí y terminé siendo empujado bruscamente por el auto. Este enamorado lloraba como un niño en la Posta cuando le curaban sus heridas superficiales.

¡Atención! Baudelaire ha muerto. Su blasfemia de vanguardia flota en el Limbo.
El Murciélago de Serrat que no bebía sangre, ya no es tan distinto de sus verdugos:
los cinco quirópteros de lidia, quienes beben y beben agua.
Rimbaud y Verlaine bajo las sábanas ríen consumidos por la sorna.
Murió a causa de una terapia de esencias florales de Bach, postula un crítico literario.
Verlaine afirma que la causa fue la interpretación del Preludio y Fuga N°2 en Do Menor
por Wanda Landowska, pero Rimbaud sabe con seguridad que las Flores le producían un gran Mal.
Rimbaud con su amabilidad hostil, sin siquiera conocer mi persona, me hace llegar una invitación a Una Temporada En El Infierno.
Por la magia que conduce la realidad he optado por subir a la