Por los años 37 ó 38, mi padre, el guatón Palma (al que aún le faltaban algunos años para ser conocido  como el viejo Palma), fue designado director del Refugio Lagunillas. Ello lo obligaba a subir hasta allí todos los fines de semana. En esos tiempos se trabajaba el sábado hasta mediodía. Yo tenía que estar preparado para la llegada del padre, por lo general en taxi, para partir en nuestro viaje semanal, porque siempre arriaba conmigo, que era chico. Partíamos de la Estación Ñuñoa en tren a Puente Alto, donde trasbordábamos al Tren Militar hacia San José. Allá nos esperaba Salvador, el fiel marucho, en la Plaza de Mulas, siempre con mi mula preferida que, a pesar de su género, se llamaba el caballo Palomo.

Se me amarraba cuidadosamente a la silla, ya que inevitablemente me dormiría a mitad de camino. Ya se hacía noche cuando partíamos, mi viejo a pie y yo de obligado caballero llevado por el lazo que llevaba el padre tirando a la mula. Había que atravesar el cementerio, pasar por la casa de Salvador y vislumbrar la sombra del Mojón del Diablo, que siempre despertó mi curiosidad. El viaje duraba tres horas, de lo que yo difícilmente me daba cuenta. La cháchara continua, que ya en ese entonces era mi característica personal,  iba siendo reemplazada por un profundo silencio... “¿Y por qué vas tan callado?”, preguntaba el padre, y decía que mi inevitable respuesta era “para no despertar a la Lola, pus”.