| HAY
UNA PRESENCIA
TRAS LAS ROCAS Niña
ven a saludarme
ven a dar el quiebre a esta lentitud
saca a pasear a “La
Pantruca”
y dime que no es mala hora
para escapar. Juguemos
un secreto entre las sábanas
una luna llena es lámpara furiosa
y su luz presagio
de futuro mejor. Ven
al parque a conocer estos gatos
que son tantos
estoy de cumpleaños
y el viento quiere decir sueños. Niña
ven a saludarme
haz de esto indómita morada
la sed del cangrejo
al atardecer. Guayacán
es precisamente
“el lugar”.
Una canción de Congreso
viene a
decir:
“Volador, volantín de plumas
chirihue, chirihue cantor”. Presiento
que un beso es algo necesario
y parecido al encuentro del jazmín. Hay
olor a sahumerio
y se caen las llaves
por el barranco.
Niña
no arranques por el cielo
todo se ha vuelto sombra en San
Gabriel
y esta noche solo vivo
el capricho negro del cognac.
Esta
vez he nacido nuevamente
a los pies de la cordillera
y tu amor es algo
así
como la huida de las aves
desde esta serranía. Niña
iniciemos un viaje a La Obra
antes que el ventisquero sepulte
mi chaqueta
sucia
en Las Vizcachas. Eres
joven
y te queda mucho tiempo más
para escoger. Y
si te condeno a amarme
sin tu consentimiento
es porque las mañanas
son menos tibias
y el regreso más frío
que de costumbre. Eres
joven
y aunque no me conozcas
te seguiré. INVISIBLE
Ahora
que vas por las calles
y sientes que todo lo que ocurre
lo habías
vivido
en otro instante similar a éste.
Cuando los basureros
son delicia indecible
para felinos minuciosos.
Ahora
que sabes
que nada solucionará
todo lo malo de improviso. Eres
invisible y voraz. La
escarcha desaparece
y los ojos lentamente
se cierran.
La oscuridad se inmiscuye
resbalando por los árboles
y todo el
frío es semejante
a lo fortuito del reloj de arena
en el closet
de la residencial.
Como
extrañamente se vacían los
bolsillos
las tardes se alejan
delineadas
por el enfermizo rubor de los vasos. Los
muebles ya no te reconocen
y los lápices desangran
el delicado
error de la muerte.
Esta lluvia
rebota en las puntas
de las rejas caseras
como un devenir
inaudito y terminal.
Es
algo solamente triste
cuando las mascotas te miran
con sus ojos humedecidos
pidiendo el arrastre del concreto
y la solución
a este mar de hojas
sumergidas.
Sólo un cable eléctrico
puede saber de tus sensaciones.
Todo
es común y corriente
nadie es hoy algo genial
todos son cosas escupidas
al olvido
y tú
no eres más
que el pasto seco de una
plaza
en donde sólo juegan los hijos
que alguna vez soñaste
o creíste soñar. El
banco de la plaza es nublada dulzura.
Tú escoges con cuidado
la bolita de cristal para la tetera.
Las
ratas se esconden y
en las nubes crees encontrar
la materia idílica
de tus sueños. CAMINO
AL INGENIO Los
niños van a la iglesia
porque los padres van a la iglesia
esta
mañana
hace el frío de los mil demonios
y mi abrigo se escarcha.
Acudo
al comienzo de esta carretera. Se
silencia la vida se enmudece.
Un automóvil acercándose. Alguien
en algún lugar
me espera.
Todos arrancan y enloquecen
los caballos, los niños, los ancianos
el pintor del barrio enloquece.
Esta
tarde ha llegado
el hombre de las cadenas. Son
sólo dos minutos
pero tiembla fuerte.
Un cóndor
vuela raudo por los Andes
se escapa.
Este
cóndor que nadie ve
es la flecha de la muerte.
Los momentos se instalan
en el living de la casa.
Todo
se marchita. Mi
cuarto me abandona
en un silencio egoísta. Envejezco. Y
soy un mismo sonar
entre los árboles. Todo
es brisa
en el Cajón del Maipo. Me
voy por ahí
impávido en la quebrada. La
tarde se añora
sin ese viejo
nadar entre los pastos. Los
libros se abren. Nada
me refleja. SILENCIOS
Es esta
nueva forma de sentir
la que encierra gestos
entre el amarillo de las
tardes
y las cortinas. Vas
recogiendo papeles
que algún día olvidarás
en el
velador añejo
de tanta ceniza de cigarro. Un
incendio en el cerro
imita el crepitar de nuestros corazones
y acomodas
tu vestido
y presiento.
Es este cuarto gris
el que no permite que me alumbres
con tus hombros
de neón
¿acaso
fuimos un tropiezo en bicicleta? Algo
silba sobre los árboles
y nadie sale a comprar
esta noche.
Y si cayeran en el techo
los vidrios quebradizos
no escucharías
los suspiros
que brotan por aquí.
Un
abrazo leve
se esfuma tras la puerta. Tu
voz -igual que ayer-
es un mensaje puro
que viaja entre los libros
y la ropa. | 
