Lo estamos pasando muy bien. Mac Donald’s 7:00 P.M. y una promoción de 990 porque si no después no alcanza para nada. Una pendeja, qué hace aquí, me está manoseando el sandwich, le está tomando a la Cata la bebida. ¿Qué haces?, pregunto. ¡Nada!, contesta la chiquilla. ¿Te lavaste las manos? ¡No, al tiro voy! Qué bueno, se fue. La Cata se come el sándwich. Quizás qué mierda tiene esta cabra en las manos, ojalá no venga de nuevo ¡Listo, ya volví! Las manos

igualmente sucias parecen de vieja. ¿Qué edad tienes? ¡Seis! ¡Seis! ¡Seis! ¡Seis! Casi dos años más que mi hija y es más chica que ella. Le mira el juguete con insistencia, no tendrá juguetes en su casa, no, probablemente no tenga muchos. ¡Mi mamá siempre pelea con mi papá! Eres intrusa. Cata, ¿qué tienes que andarle contando a todos?, por algo no estoy con el imbécil ¿Y qué le hace, Señora? ¡Mi papá siempre le pega a mi mamá! Y sigue mirando el juguetito, que la Cata no afloja. Se le cae un pedazo de sandwich, la pendeja se lo pasa con sus manos llenas de jabón y mugre, la Cata se lo come y ella la mira, agarra la mayonesa y le mete el dedo, me da asco, quiero que se vaya, pega su cabeza a la de la Cata, qué asco, apuesto que tiene piojos, apenas llegue la baño en Kilnits. ¿Y no comiste? No, vengo a jugar no más y sola, y no, con mi hermano y le digo a un tipo que me traiga una caja Feliz con dos vasos porque con uno se pelean -¡convídale a tu hermano!- Come demasiado rápido -iguárdale!- Me quiero ir no quiero que me mire, no quiero que me hable, no quiero que le pegue la cabeza a la Cata. Tiene las manos horribles, tiene piojos, tiene la ropa llena de mugre. Tiene los dientes cariados, tiene ojos de desesperada. Tiene seis años y podría ser mi hija...