Entonces, destacándose del cortejo, Abul-Hossein penetró lenta y dignamente en el aposento de la desposada, y, para mostrar a su esposa y a las damas del cortejo cuán lleno de mesura estaba y cuán discreto era, se sentó todavía un momento en el diván, sin apresuramientos. Luego se levantó con cortesía para recibir los parabienes de las damas y despedirse de ellas antes de acercarse al lecho en que lo esperaba su niña, pero he aquí que, ¡oh calamidad!, de su vientre, que estaba llenísimo de comidas pesadas y de bebidas de todo tipo, se escapó una ventosidad ruidosa hasta el límite del ruido, estremecedora y larguísima. ¡Alejado sea el Maligno!

Al oír aquel estruendo, cada dama hizo como que se concentraba en lo que tenía a su lado, poniéndose a hablar en voz alta y fingiendo no haber oído nada. También la muchacha recién casada, en vez de echarse a reír o de burlarse de su reciente esposo, se puso a hacer sonar sus pulseras para amortiguar el terrible ruido. Pero Abul-Hossein, torturado hasta el límite de la tortura y pretextando una necesidad urgente, con vergüenza en el corazón, bajó al patio, ensilló su yegua, saltó al lomo del animal y, abandonando su casa y a su esposa, huyó a través de las tinieblas de la noche. Salió de la ciudad y se adentró en el desierto llegando a orillas del mar, donde vio un barco que partía hacia la India. Se embarcó y llegó a la costa de Malabar.

Allí hizo amistad con varias personas oriundas del Yamán, quienes le recomendaron al rey del país. Y el rey le dio un cargo de confianza y lo nombró capitán de su guardia. Así vivió en ese país durante diez años, honrado y respetado, en la tranquilidad de una vida deliciosa. Cada vez que el recuerdo de su viento asaltaba su memoria, lo ahuyentaba como si fuera un mal olor.

Pero después de diez años lo poseyó la nostalgia de su país natal y poco a poco fue enfermando de languidez. Sin cesar suspiraba pensando en su casa y en su ciudad, y creía morir en el deseo reconcentrado de volver. Hasta que un día, sin poder ya resistir los apremios de su alma y sin siquiera tomarse tiempo para despedirse del rey, se evadió y retornó a su tierra. Allí se disfrazó de derviche y fue a pie a la ciudad de Kaukabán. Ocultando su nombre y su condición llegó a la colina que dominaba la ciudad, y con los ojos llenos de lágrimas vio la terraza de su antigua casa y todas las otras terrazas contiguas. Entonces se dijo: “¡Menos mal que nadie me reconoce! ¡Haga Alá que todos hayan olvidado mi historia!” Y, pensando así, bajó la colina y tomó por atajos intrincados para llegar a su antigua casa. Pero en el camino vio a una vieja que, sentada en un umbral, le quitaba los piojos de la cabeza a una niña de unos diez años. Y decía la chica a la anciana: “Oh madre mía, desearía saber la edad que tengo, porque una compañera mía quiere hacerme mi horóscopo. ¿Me dirás, pues, en qué año he nacido?” La anciana reflexionó un instante y respondió: “¡Oh hija mía, naciste en el mismo año y en la misma noche en que Abul-Hossein soltó su pedo!”

Cuando el pobre Abul-Hossein oyó estas palabras hubo de desandar lo andado, y lo hizo con piernas más ligeras que el viento. Y se decía: “¡He aquí que tu viento es ya una fecha en el calendario, y se transmitirá a lo largo de las edades mientras de las palmeras nazcan flores!” Y no dejó de correr y viajar hasta llegar a la India, donde vivió en el destierro lleno de amargura hasta el día de su muerte. ¡Sean con él la misericordia y la piedad de Alá!